命运的安排总能让你大呼无巧不成书。
李秀山代替姐姐李秀芝，认识了这位牧民大哥。
第二天天没亮，许灵均就把李秀山叫醒了。
他掀开棉被，声音低低的，“起来，跟我去放马。”
李秀山迷迷糊糊地坐起来，眼睛还没睁开。
屋里冷得像冰窖，呼出的气立刻变成白雾，在面前凝成一团。
他哆哆嗦嗦地穿好衣服，棉袄冰凉，贴在身上那一瞬间他打了个激灵，整个人都清醒了。
跟着许灵均出了门。
外面更冷。
草原上的早晨比四九城冷得多，风不大，但那种干冷像刀子一样，贴着皮肤往骨头缝里钻。
天还没亮透，东边的地平线上只有一线灰白的光。
李秀山裹紧了棉袄，缩着脖子，跟在许灵均后面。
从马厩里牵出两匹马，许灵均。
自己骑的那匹高些，深棕色毛，耳朵竖着挺机灵。
另一匹是矮脚马，挺老实，灰白毛色，低着头慢吞吞的。
拍了拍那灰马的脖子，许灵均开口：“这匹给你骑，稳当，不会摔人。”
把缰绳递给李秀山，他问：“会骑吗？”
“不会。”李秀山老实交代。
接过缰绳，灰马打了个响鼻，喷出的白气扑在脸上，下意识往后躲了一下，他吓的够呛。
笑了笑，许灵均在晨光里的笑容显得格外温和：“没事，我教你。”
先示范了一遍上马姿势......左脚踩进马镫，手抓着鞍子，身体往上送。
动作很流畅，活脱脱做过一万遍的架势。
坐在马背上，他低头看李秀山：“你试试。”
照着学，李秀山左脚踩进马镫，手抓住鞍子，用力往上一送。
人是上去了，但坐的歪，整个斜在马背上，跟块搭在墙头的抹布似的。
还没等调整好姿势，马往前走了一步，他整个人就往旁边歪，吓的一把抓住马鬃，手攥的紧紧的。
伸手扶住他胳膊，许灵均力道不重，但挺稳：“别抓鬃毛，抓鞍子，鬃毛抓着疼。”
松开手，李秀山改去抓鞍子。
“身体放松，别绷着，跟着马的节奏走！它走一步，你晃一下，别跟它较劲。”
李秀山照做，果然稳了些。
马又走了两步，这回他没歪，腰板直了，心里还是紧张，但至少像个骑马的人了。
骑着马走在旁边，许灵均时不时偏头看一眼，确认他掉没掉下来。
骑着马慢慢走出院子，两个人走上草原。
此时，天边泛起鱼肚白。
草原在晨光里苏醒。
露珠在枯草上闪闪发光，跟撒了一地的碎玻璃似的，被晨光照的亮晶晶的。
远处有一群羊在动，密密麻麻的，像片白色的云贴着地面缓慢飘着。
草是枯黄的，被晨光一照，泛起股暖融融的金色，看着没那么荒凉了。
“你来这多久了？”开口问，李秀山。
他已经不那么紧张，屁股在马背上渐渐坐稳，说话也顺溜些。
想了想，许灵均跟在数个很久远的数字似的：“十年了。”
十年....在心里默念一遍，李秀山。
他今年十六，十年前才六岁。
六岁的孩子能记住个啥？
来这草原的时候，许灵均大概也就比他现在大不了多少。
1957年，许灵均被打成右派，来到西北牧场劳动。
到现在，已经过了十个年头。
隐约感觉到，李秀山觉得这片草原上，每个人都有点不想说的事儿。
那些事压在心底，跟草原上的石头似的，被草盖住了，看不见，但踩上去硌脚。
沉默的骑着马，两个人走了挺久。
踩在冻硬的草地上，马蹄发出沉闷的声响，一下一下，跟心跳似的。
从耳边吹过去，风带着草跟泥土的气味。
升起来了，太阳。先是天边那条灰白的光慢慢变亮，变浅红，变橙红，然后猛的一跳，半个太阳从地平线上冒出来。
光线一下铺满整片草原，把枯黄的草照成一片温暖的金色。
连那灰马的鬃毛都泛起光来，活脱脱镀了一层金粉。
勒住马停下，许灵均指着远处：“看见那条河了吗？”
李秀山顺着他手指看过去。
一条细长的河流在草原上蜿蜒，泛起银白色的光，跟条丝带落在枯黄的草地上似的，弯弯曲曲的延伸到天边。
在晨光里，河水闪着细碎的光，像撒了把碎银子。
“那是希拉穆仁河。”声音不高，许灵均跟怕惊动什么似的，“夏天的时候，河边开满野花！红的黄的紫的，一大片！等春天来了，我带你来看。”
李秀山点了点头。
他看着那条河，看着河面闪烁的光，忽然觉得心里有什么东西松开了。
跟块石头挪开似的，露出底下湿润的泥土。
说不上那是啥感觉，反正觉得不冷了。
从河那头吹过来，风带着水的味道，凉丝丝的。
骑着马站在许灵均旁边，他俩并肩看那条河在晨光里闪闪发光。
......
许灵均的书不多，但每一本都翻的挺旧。
墙角那几本书的书脊全磨白了，边角卷的跟揉过的纸似的，一看就知道被人翻过好多遍。
蹲在那堆书前面，李秀山手指轻轻摸过那些书脊。
他翻出一本《唐诗三百首》，封面带茶渍，边角卷的不成样子。
旁边是本《普希金诗选》，也旧，封面上带着铅笔画的线。
还有本《钢铁是怎样炼成的》，书脊上的字磨的快看不见了。
他的眼睛一下就亮了。
“你还有书？”蹲在墙角，他仰头看许灵均。
正在灶台边烧水，许灵均锅里的水咕嘟咕嘟冒泡。
回头看了一眼，他手上还往灶膛里添柴火：“你爱看书？”
“嗯。”蹲在书堆前，李秀山手指轻轻抚过那些磨损的书脊，跟摸啥贵重物件似的。
想起在家的时候，姐夫也有一小摞书。
姐夫说过，多读书总没错，读过的字跑不了，会在脑子里慢慢变成自己的东西。
水烧开了，拎起铁壶，许灵均往两个搪瓷缸里倒水。
热水冲进去，茶沫子浮起又沉下，热气升上来。
端着一杯走过来，他递给李秀山：“你姐夫是干啥的？”
接过缸子，李秀山双手捧着，暖意透进掌心：“他在四九城上班，是个干部。”
坐到炕沿上，许灵均拿起那本《唐诗三百首》翻了翻。
纸页哗啦响了一声，又安静下来。
抬头看着李秀山，他开口：“你要是想看，就拿去看。”
李秀山犹豫了一下。
他看那本书，又看看许灵均，确认对方是不是真愿意。
伸手把书拿过来，他翻开第一页。
纸页泛黄，上面的字迹有些模糊，但还能看清。
墨迹已经淡了，跟隔着层薄雾看似的。
“敕勒川，阴山下。天似穹庐，笼盖四野....”
念出声来，念到一半，他忽然停住。
抬头看许灵均，眼里带着股原来如此的光，他开口：“原来敕勒川就是这里。”
许灵均笑了：“对，就是这里。”
那天晚上，李秀山没早睡。
趴在炕上，他借着煤油灯的光，把那本《唐诗三百首》从头翻了一遍。
有些诗在学校学过，背过，但当时就为了应付考试，背完就忘。
现在读来，那些字跟活过来了一样，每一个都带着重量。
“床前明月光，疑是地上霜。”默念着，他抬头看了一眼窗外。
窗外的月亮又圆又亮，挂在草原上方，比在四九城看到的更大更近。
从窗户照进来，月光落在地上，还真像霜。
趴在炕上，煤油灯放在手边，他舍不得放下来。
灯罩上蒙了层灰，光有些暗，但够用。
翻到下一页，又下一页。
书页翻动时发出哗啦的声响，被吸进夜色里去了。
靠在炕梢，许灵均手里拿着另一本书。
把被子拉到胸口，他借着同一盏煤油灯的光，安安静静的翻着。
两个人隔着半个炕的距离，各自捧着各自的书。
偶尔爆出朵灯花，灯芯发出噼啪一声轻响。
那动静在安静的夜里格外清晰，跟有人往寂静里扔了粒小石子似的。
...
一天天过去，日子，李秀山渐渐习惯敕勒川的生活。
天不亮起来每天，跟着许灵均去放马。
草原的早晨冷的耳朵疼，露水打湿裤脚，冻的硬邦邦的。
骑着那灰马跟在许灵均后头，从刚开始紧张到后来熟练，他已经在马背上稳稳坐的住了。
马走一步，他晃一下，但不会歪。
从耳边刮过去，风吹的他眯着眼，看远处地平线一点点变亮。
中午回来，许灵均做饭，他烧火。
舔着锅底，灶膛里的火苗映的他脸发红。
做饭很简单，许灵均土豆炖白菜，偶尔加块风干肉。
吃起来就是香，也不知道是手艺好，还是饿的。
下午收拾院子、劈柴、喂马。
是个力气活，劈柴，李秀山一开始劈不了几块就手软，许灵均让他歇着。
他不肯，咬牙接着劈。
劈了一周，手上磨出茧子，能一口气劈完一小垛。
看了也没夸他，许灵均就只是把水烧好等着。
晚上吃完饭，两个人各自看书。
把《唐诗三百首》翻了大半，李秀山有的背下来了，有的没背下来，但读过的字都留在脑子里。
还是那本《普希金诗选》，许灵均翻的慢，跟在品啥味道似的。
偶尔灯花爆一下，谁都不抬头。
有时候也聊天，许灵均话不多，但聊起来的时候，会说挺多。
他给李秀山讲草原上的事......哪条河夏天涨水，哪个季节有狼群，哪座山背后有片野杏林。
讲这些的时候他声音很轻，跟说梦话似的。
李秀山听着，偶尔插句嘴，大部分时间就安安静静的听。
有一天傍晚，坐在院子里的干草垛上，他们看太阳从草原尽头落下去。
下午新垛的，草垛坐上去咯吱响。
烧红半边天，晚霞把两个人的脸都映的暖融融的，连许灵均那张常年被风吹的发红的脸上，也泛起一层柔和的橘色光。
许灵均忽然开口：“我原来在城里教书，后来被打成右派，下放到这儿来放马。”
他语气挺平淡，跟讲别人事儿似的。
这十个年头，就这么轻飘飘的说出来。
坐在草垛上，手里攥根干草，他看远处那片被晚霞染红的天际线。
这是他第一次主动说起自己的事。
以前都是李秀山问，他答，答的简短。
这次自己说出来，他跟把压在箱底的东西翻出来晒了晒似的。
李秀山攥着干草的手指松了一下。
他偏头看许灵均，侧脸被晚霞映着，轮廓清晰。
他想问“你是右派那又怎样呢”，话到嘴边，他换了个问法：“那你恨吗？”
收回视线，许灵均看着自己那双手。
那双手粗糙，指节粗大，掌心厚厚一层茧：“刚开始那几年，确实想过死！后来习惯了，觉得这儿也没啥不好！天大地大，比城里的院子敞亮。”
说完这话，他又笑了笑。
笑容不大，嘴角弯了一下，眼睛也跟着弯。
没什么苦涩，就透着股释然，跟风把啥东西吹散了似的。
李秀山沉默挺久，干草在手里碾成碎末，从指缝漏下去。
他想起姐姐李秀芝说过的话：“我姐说过，人这辈子有些路是自己选的，有些路是路选的！不管走哪条，都得往前走。”
许灵均愣了一下，转头看他。
目光里有什么东西闪过，跟河面上的光似的：“你姐说的对。”
晚霞烧的更红了，把整个院子笼罩在一片暖光里。
远处的草原跟天空连成一片，分不清边界。
坐在干草垛上，两个人吹着草原那头刮过来的风，带着干草的清香跟远处河水的气味。
......
1970年的春节，是李秀山在敕勒川过的。
跟四九城不一样，草原上的春节没鞭炮，没红灯笼，没满桌子的菜，但有股别样的温暖。
那股温暖说不上来，跟从地底下渗出来的似的，安安静静，不热闹，但踏实。
腊月二十九那天，许灵均从柜子里翻出一小块腊肉。
腊肉不大，巴掌宽，用油纸包着，油纸都渗透了。
切了几片扔进锅里，他加两颗土豆，炖了一锅汤。
从锅盖缝里钻出来，香味弥漫整个屋子。
他又拿出半瓶酒，去年一个过路的牧人留下的，说是自己酿的青稞酒。
用布塞着，酒瓶的布塞上沾了层灰。
擦了擦才拔开，许灵均凑近闻了闻，点头说还行。
除夕那天下午，停了，雪，风也小了。
天还是灰蒙蒙的，但地平线那头透出一线浅光，像要放晴的样子。
在院门口扫了扫雪，许灵均扫出一条路。
把马厩里的草添满，李秀山拍拍那灰马的脖子，灰马打了个响鼻，喷出一团白气。
晚上，两个人坐在炕上。
中间摆着一碗腊肉汤跟两个粗瓷碗。
冒着白气，汤，腊肉的油花在汤面上漂着，土豆炖的烂糊，筷子一夹就碎。
没点灯，屋里就靠灶膛里的余火照着。
明暗交替，火光把两个人的脸映的忽明忽暗。
外头风雪交加，刮过屋顶呼呼响，风偶尔卷起几粒冰碴打在窗户纸上，啪啪的，跟有人在敲门似的。
屋里倒挺暖和，炕烧的热乎乎的，坐在上面连脚底板都是暖的。
“来，喝一碗。”把酒倒满，许灵均递给他一碗。
倒出来微微发黄，青稞酒闻着有股粮食的香气。
接过去，李秀山喝了一口。
挺烈，这酒，辣的他直咧嘴，眉毛拧成一团，腮帮子都鼓起来。
咽下去之后，从喉咙到胃里一路烧过去，跟有条火线在往下窜似的。
看他龇牙咧嘴的样子，许灵均笑了。
端起自己那碗也喝了一口，没咧嘴，他像是早就习惯了这味道：“想家吗？”
李秀山沉默了一下。
看着自己碗里微微摇晃的酒液，他停住目光，跟要从里头找啥东西似的：“想。”
端起碗又喝了一口，许灵均把碗搁在膝盖上，看窗外的风雪。
一片漆黑，外头啥也看不见，就剩风声跟雪打在窗户纸上的沙沙声。
被那动静衬的更加分明，屋里的安静。
腊肉汤还冒着热气，灶膛里的余火噼啪响了一声，又安静下去。
那晚他们喝完了那半瓶青稞酒。
酒瓶空了，搁在炕桌上，瓶口朝下。
最后一滴酒顺着瓶壁往下淌，慢慢拉成条细线，挂在瓶口，悬了好一会儿才滴在桌面上。
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